Однажды в ксерокс с тысячей листов,
Рядами скучных знаков испещренных,
Попало фото: между двух хребтов
Восходит солнце, ярче всех цветов
Рисуя маки на ковре зеленом.
И так была картина хороша,
Что ксерокс всей душою ей пленился –
Влюбился в каждый пиксель и хвалился,
Что в той картине вся его душа.
«Я сам ее придумал и создал!» –
Вещал он. И фритюрница кивала:
«Какая прелесть! Просто идеал!
Картины той, что ты нарисовал,
Я никогда прекрасней не видала!»
Включился фен и стал его хвалить,
Жужжа: «Какой талант! Какое чувство!»
А ксерокс: «Сам я изобрел искусство –
Как на листе картину сочинить!
Его я миру с радостью дарю!
Сие труднее, чем поджарить тосты,
Но я сумел…»
«Да ты отксерил просто
То фото, как конспекты и меню!» –
Не выдержал компьютер. – У меня
На жестком диске этот файл хранится,
Его печатал принтер раз сто тридцать,
А всё, что ты рассказывал – брехня!
Картинку сделал фотоаппарат,
Когда ходил с хозяином в походы.
Стыдись!»
Но ксерокс был дрянной породы,
И не считал, что в чем-то виноват.
«Нет, – всхрюкнул он, – я докажу всем вам,
Что у меня совсем другое фото!
Смотрите! Вот же! – Грязные разводы
И волосок! Я их добавил сам!»
Как этот ксерокс, жалок плагиатор,
Хвалящийся, что он и есть новатор,
Но способа сокрыть от мира нет,
Что «изобрел» чужой велосипед.
